Seguimos queriendo lo mismo eternamente.
Una seguidilla de mentiras agazapadas
que probablemente nunca admita.
Todo sea por aparentar.
No importa el acetato de Soda,
lo que importa es la aguja.
Todas las interrogantes abiertas
que sólo se cerrarán cuando alguien lo admita.
Yo sé lo que busco; creo luego existo.
Dejaré de quererlo cuando lo tenga.
¿Cuándo mostraré mis cartas?
Sé que lo odio un poco,
porque no te tengo.
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